Do meu sono

Achille Théodore Cesbron, Les Fleurs du Sommeil

Começo seriamente a achar que a minha relação com o sono é meio tântrica. Não é difícil eu ter sono. Talvez haja, até, poucos momentos do dia em que me encontre completamente isenta do espírito cativante de Morfeu (e, já agora, do Morfar). Mas ele ali fica, irrealizável no correr das horas, ignorado, recalcado, quase esquecido. Depois cai o sol, e já noite alta vem com uma força hipnótica para cima das pálpebras, pendura-se-me nas pestanas e balouça, balouça, toldando-me toda no seu véu diáfano.

O problema é que, desde que me conheço, detesto deitar-me cedo. Posso estar a abrir e a fechar os olhos em cada dois segundos (dois é já boa vontade), só faltando mesmo escorrer-me um fio de baba pelo canto da boca, que ainda luto com o invasor. A partir de um certo momento, porém, sei que é uma luta perdida. Posso conquistar-lhe uns momentos mais mas depois...irremediavelmente ficarei, qual múmia ou figurinha de cera, na posição em que estiver, fulminada enfim por este Vesúvio sirigaiteiro do sono.

Sei que sim, que se trata de infantilidade pateta a rejeição do sono às horas devidas, e que se acaba sempre por pagar os riscos de uma vida sem o descanso suficiente.

Agora ocorreu-me que o sono é como o tempo: chega, apodera-se, faz de nós gato-botim. Tudo com muito enleio, claro, à bom bandido.

Mas também nos mima, também nos descansa, transporta-nos poesia fora e quando dorme, ah ah, quando finalmente dorme o sono traz-nos então de volta a estas frenéticas, hórridas e mimosas lides do dia da nossa consciência.

É tântrico, meândrico e imensoooooooooo (bocejinho de Zim).

P.S. - Depois de escrever este post é que vi as novas medidas de austeridade...omgggg. Do que o sono nos livra. Mas também pode ser que tenha sonhado. Confirmarei quando efectivamente acordar.